Blaisberg

Blaisberg es es paisa, paisa. Como una arepa con quesito. Como un carriel. Aunque su nombre parezca alemán o escandinavo y su calva, brillante y tostada, y su altura —lo intuyo por las rodillas que rozan el timón— recuerden a cierto árbitro italiano.

A pesar de ser así de paisa, de hablar de vos y de arrastrar las palabras, Blaisberg es muy gringo. Lo que los marketeros llaman audiencia US Hispanics. Uno de esos latinos que hablan con anglicismos y que cantan las palabras, endulzando su acento y también, por qué no, su historia.

Porque la de Blaisberg es una historia amarga: vivió veintiún años en Estados Unidos, en el desierto de Mojave con su mujer, una salvadoreña que conoció allá. Trabajaba manejando una mula por todos los estados del oeste americano. Días y noches enteros, pensando, maquinando, Montana, Wyoming, Utah, Nevada, Oregon, Washington.

Ese prejuicio bogotano de pensar que tutearse entre hombres es de mariquitas me hace dudar de cómo dirigirme a este hombre duro, curtido,  toreado. ¿Y por qué se devolvió? Yo no me devolví, me devolvieron.

Blaisberg se metió en líos con el IRS (la DIAN gringa) y le iban a caer diez años de cárcel. Lo vendió todo para poder pagar un abogado y un contador que le atenuaran la pena. Lo lograron. Los diez años de prisión cambiaron por diez años deportado, cuatro de los cuales ya los pasó aquí, en Medellín, la ciudad que lo vio nacer y que quién sabe qué le hizo -o qué no- para que tomara la decisión de emigrar.

Blaisberg maneja un Uber, pero no le gusta. Lo estresa: él no se ubica bien y Waze funciona mal. Solo le deja un millón de pesos al mes. Extraña su camión, su sueldo en dólares, sus hijos, su mujer. Para su fortuna, ella llega la semana entrante. Ese día la va a recoger al aeropuerto y después entregará la Duster. Será su última carrera.

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